#StoriaDiUnUomoPiccoliSogni - Un semplice runner...
Come faccio a spiegarti cosa provo quando corro tra la gente?
Mi manca... certo... e il mio cuore pulsa, vive, sempre, negli affanni... ma... mi manca.
Mi manca l'aria di festa, il concerto di voci e, senza esitare, il rumor gentile e sordo dello sparo, confuso tra abbracci e pianti.
Si li ho visti i pianti, nella brina o al chiar di luna, erano lacrime felici... erano i sorrisi del dolore... quello condiviso...
Quello dei baci di gioia, dei spontanei baci senz'amore, e senza perché.
E poi le parole, perse nel vento, con persone sconosciute o teneri amici... non importa, sono solo romantiche emozioni.
Le emozioni d'una gara.
Con se stessi o per se stessi, per la gloria o per l'onore... che importa?
Come faccio a spiegarti che quando mi capita di arrivare ultimo, devastato e stanco, rinasco?
No... non posso spiegarlo... e rinasco anche quando sono morto, quando ho mollato, e sai perché? Perché ero lì... perché ho avuto il coraggio di partire.
In fondo sono solo un semplice runner, vivo in una gara e vivo per vivere una gara.
Vivo per essere felice di volare.
cit.
„L'oppio ce l'ho nell'anima.“
Fernando Pessoa
Libro dell'inquietudine
(Paolo Saviello)
storiadiunuomopiccolisogni.blogspot.com
http://www.clubsupermarathon.it/maratone/4806-un-semplice-runner.html
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#StoriaDiUnUomoPiccoliSogni #_LiveOfLife_ Appunti - Incubi
«
Un urlo disumano squarciò il silenzio della notte. Ero rimasto isolato, avvolto negli incubi del mio giaciglio
. Avevo difficoltà nel dormire solo, anche se in quella stanza eravamo in quattro.
Sempre lo stesso ricorrente sogno: un enorme muro, marrone scuro, fatto di vecchi mattoni di tufo, pieni di muffa, tipica dei muri interrati, schiacciava il mio corpo. Lo stritolava, mi guardava e rideva, in modo beffardo, quasi disumano(...) mentre io, bloccato dalla paura, e disteso supino sul letto, braccia incrociate sul corpo, agitavo le gambe in un movimento circolare e indefinito, pronto per una interminabile e inutile fuga... Inutile e impossibile... ero già morto...
Ero in un'antica e fetida catacomba.
Il richiamo dell'assoluto, come di ogni debole e piccola creatura, risuonava con due semplici sillabe... Oggi con rammarico posso solo pronunciare madre.
Forse avevo 5 anni... o forse no... Quest'incubo è durato anche troppo, sono quasi vecchio ormai...
Io non volevo dormire in quel letto maledetto, non volevo essere abbandonato nelle mie insicurezze. Non volevo più bagnarlo... soprattutto con le lacrime.
Cercavo solo il calore dei corpi dei miei genitori, la tranquillità del grande letto.
Cercavo carezze nei capelli... parole... sorrisi... l'odore di mia madre...
E già... cercavo...
Ripudiavo quel talamo di morte.
A volte, nell'approssimarsi delle ore serali, fingevo di dormire, accovacciato sulla sedia o con la testa china sul tavolo. Era il preludio dell'eccitazione d'esser presi in braccio... ma non succedeva mai...
Succedeva solo nei miei sogni.
Succede ancora, inutilmente, nei miei sogni... anche se non vedo più quel muro animato sul mio corpo, ma una vecchia e polverosa ragnatela...
Sono confuso... potrebbe essere un inganno della mia mente... potrebbe essere un difetto del mio cervello... forse una mortale malattia... o un lunghissimo sogno...
Potrebbe essere il mio interminabile trapasso...
Non ho più paura... Ma chissà se prima o poi potrò risvegliarmi...
Resto ostinatamente ottimista.
Y.
»
cit.
"La vita è la ricerca dell'impossibile attraverso l'inutile."
(Paolo Saviello)
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