#StoriaDiUnUomoPiccoliSogni - #YriflessioniPostume - I silenziosi urli dell'anima

Non dormo. La penna e lì sul foglio bianco, ferma e senza vita, galleggia all'interno di un piccolo lago d'inchiostro. La punta è nel centro e tutt'intorno si intravedono spiagge multiformi di colori, dapprima scuri, che lentamente volgono poi verso il grigio perla.

La carta, ruvida, suona al ritmo delle mie unghie. Forti, lunghe e mal curate, scavano solchi che distruggono la purezza di quella immagine.

Il silenzio della notte è rotto dal rumore del vetro del calamaio che si infrange violentemente contro un bianco muro, creando un'immagine che avrebbe potuto far impallidire "Jack the Dripper", l'artista a me più caro. Non per la sua bellezza, lungi da me questa espressione, quella era solo l'immagine della mia rabbia interiore, ma per l'enormità di pensieri espressi in ogni piccolo puntino nero, in ogni piccolo rivolo d'inchiostro seccato velocemente nel fresco intonaco. E quella grossa macchia, poi, sembra essere proprio la fotografia del mio stomaco... nero come catrame bollente.

È l'apice dei momenti... quelli che non passano mai. Forse un urlo sarebbe stato meglio, liberatorio assolutamente, ricuce gli strappi del dolore ma non è mai risolutivo. Quell'improvvisato e ridicolo affresco, battezzato poi da me i silenziosi urli dell'anima (la parte inferiore, subito sotto la grande macchia, mi ricorda "Le stelle cadenti" di Jack), invece rimane. Potrà esser lì per sempre, e come una foto sbiadita ricorderà, con occhi umidi, i ricordi di quelle notti.

Notti di pensieri gordiani, silenti e subdoli, a tratti terrificanti per le oscure conseguenze:

《Il buio perenne non è mai risolutivo.》

Mi sono sempre urlato questa angosciante considerazione, senza mai, fortunatamente, sentirne le parole.

Il tempo passa, tormentoso, inquietante, statico, perenne e liberatorio...

La luce penetra tra le ali delle imposte e colpisce quel vecchio muro imbrattato.
In alcuni punti l'intonaco pende come foglie d'autunno in attesa del volo finale. In altri, tante piccole macchie di muffa colorata hanno creato immagini surreali, paesaggi inverosimili e inimmaginabili.

L'ultimo raggio di sole, prima che lo stesso voli in alto fino al suo culmine, penetra tra le innumerevoli lacerazioni delle ante di un legno oramai decadente, e per un istante vedo luccicare le piccole e improvvisate stelle cadenti. Un sorriso di gioia invade il mio volto, sono felice come le notti di San Lorenzo da bambino. Desideri mai avverati, carichi però di speranza e consapevolezza, due sottili e invisibili liquidi che scorrono nelle vene di chi, "Comunque vada", ama la vita anche quando si fa dura e insostenibile.

Una spontanea e gentile risata rompe la quiete.

Lì, tra le valli, animali al pascolo volgono lo sguardo verso la mia finestra:

《Ehilà, dico a voi anime pure, gioite con me, anche oggi è un gran giorno, siamo vivi!》

Y. 

cit. 
"Ero molto depresso, in quel periodo. Intendevo uccidermi ma, come ho già detto, ero in analisi, e i freudiani sono molto severi al riguardo, ti fanno pagare le sedute che perdi."

Woody Allen

(Paolo Saviello) 

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#StoriaDiUnUomoPiccoliSogni - #YriflessioniPostume - C'è sempre un motivo

"Sono stanco... troppo." 

"Forse hai solo bisogno di riposare, dormire." 

"Gentile amico mio, la mia non è una stanchezza fisica, nondimeno mentale. 

Non sono il caldo o i ritmi frenetici della quotidianità che attanagliano le mie notti. 

E neanche le nefaste situazioni che sto vivendo o che ho vissuto nelle ultime settimane, e giorni... 

Nulla di tutto questo." 

"Capisco... ma in fondo cosa puoi farci? Il mondo è quello che è, direi l'uomo è quello che è... 

Lo conosco da sempre e più nulla mi meraviglia." 

"E già. Migliaia di anni d'evoluzione non sono serviti a cambiarlo. A volte mi domando come fa a sopravvivere distruggendo sempre se stesso e chi lo circonda. 

Mi domando perché vive. Perché sono vivo... Qual è lo scopo?" 

"Non farti troppe domande amico mio, non troveresti risposte. 

La felicità, sappi, è direttamente proporzionale alla quantità di riscontri che abbiamo 

per i nostri dubbi. Se non puoi ottenere risposte, non farti domande. 

Vivi di natura e filosofia. Vivi di amori sinceri. Vivi e basta. 

Vivere, semplicemente vivere, è di gran lunga la cosa più complicata che voi uomini 

possiate fare. Riflettici, e vivi con amici dagli occhi brillanti. 

Per farti capire cosa intendo per amicizia, ti lascio con una bellissima poesia 

scritta da un illustre poeta che ho avuto la fortuna di conoscere circa un secolo fa 

durante uno dei miei viaggi: 

« I miei amici sono tutti così: metà follia, metà sacralità. 

Non li scelgo dalla pelle, ma dalla pupilla, che deve avere un bagliore indagatore e una 

tonalità inquietante. 

Scelgo i miei amici dalla faccia pulita e l’anima esposta. 

Non voglio solo la spalla e l’abbraccio, voglio anche la loro più grande allegria. 

L’amico che non sa ridere con me, non sa soffrire con me. 

I miei amici sono tutti così: metà gioco, metà riflessione. 

Non voglio risate prevedibili né pianti pietosi. 

Voglio amici seri, di quelli che fanno della realtà la loro fonte di apprendistato, ma che danno la vita affinché la fantasia non svanisca. 

Non voglio amici adulti o dozzinali. 

Li voglio metà infanzia e metà vecchiaia. 

Bambini, perché non dimentichino il valore del vento in faccia, e anziani, affinché non abbiano mai fretta. 

Ho degli amici per sapere meglio chi sono, perché vedendoli folli, giocherelloni e seri, anziani e fanciulli, non dimenticherò mai che la normalità è una sterile illusione.» 

Questo giovane poeta portoghese si chiama Fernando Pessoa, ed io ne sono profondamente 

innamorato perché dopo che l'ho conosciuto sono cambiato per sempre... 

Leggilo quando sei triste, ma soprattutto leggilo quando sei felice. 

Buona vita." 

Y. 

cit. 

"Senza amici nessuno sceglierebbe di vivere, anche se avesse tutti gli altri beni." 

Aristotele 

(Paolo Saviello) 

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