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"Padre, perché hai picchiato mio fratello?
Ha rubato? Poche lire... Forse voleva solo farti un piccolo regalo...
Sai, son tanti giorni che è triste, le cinghiate fanno ancora male... sempre rosse, come lacrime di sangue sulla sua schiena.
Anche se poi guariscono... non guariscono mai...
La notte non dorme, piange, silenzioso, ha ancora paura...
Forse la sua vita cambierà per sempre. Lui non è forte come me. Lo capisci questo?
Gli ho regalato una piccola lucina per compagnia. È un gioco. Ci lanciamo segnali nel buio.
Una specie di sos... come nei film... come quelli che vediamo insieme quasi tutte le sere.
No, non ti odio. Ma scappo quando vuoi picchiarmi. Chiudo la porta del bagno e aspetto che ti calmi. Poi ti abbraccio. Ti voglio bene sai. Come non potrei?
Non voglio che tu muoia, devi vivere cent'anni e più... Dovrai conoscere i miei figli, dovrai essere nonno.
Dove sei ora? Non ti vedo... è buio...
Accendi anche tu la luce... io son qui... ti aspetto...
Scusa se ora piango."
Lontano da tutto, libero dai sensi, tra cime morbide, alberi ispidi silenziosamente ondeggiano, tentennano...
Un vento gelido irrompe da nord est, il suo nome evoca gesta di antichi eroi...
Dov'è l'uomo?
Sfuggono pensieri, incubi notturni sepolti... vivi.
E pugni nello stomaco...
Y.
»
cit.
"La morte è la curva della strada.
Morire è solo non essere visto.
Se ascolto, sento i tuoi passi.
Esistere come io esisto.
La terra è fatta di cielo.
Non ha nido la menzogna.
Mai nessuno si è smarrito.
Tutto è verità e passaggio"
No, non ti odio. Ma scappo quando vuoi picchiarmi. Chiudo la porta del bagno e aspetto che ti calmi. Poi ti abbraccio. Ti voglio bene sai. Come non potrei?
Non voglio che tu muoia, devi vivere cent'anni e più... Dovrai conoscere i miei figli, dovrai essere nonno.
Dove sei ora? Non ti vedo... è buio...
Accendi anche tu la luce... io son qui... ti aspetto...
Scusa se ora piango."
Lontano da tutto, libero dai sensi, tra cime morbide, alberi ispidi silenziosamente ondeggiano, tentennano...
Un vento gelido irrompe da nord est, il suo nome evoca gesta di antichi eroi...
Dov'è l'uomo?
Sfuggono pensieri, incubi notturni sepolti... vivi.
E pugni nello stomaco...
Y.
»
cit.
"La morte è la curva della strada.
Morire è solo non essere visto.
Se ascolto, sento i tuoi passi.
Esistere come io esisto.
La terra è fatta di cielo.
Non ha nido la menzogna.
Mai nessuno si è smarrito.
Tutto è verità e passaggio"
Fernando Pessoa
(Paolo Saviello)
storiadiunuomopiccolisogni.blogspot.com
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